| Podría ser Scardanelli, Salvatore Rosa o Buonarroti. Aquellos nombres que Hölderlin utilizó para firmar sus poemas al olvidar en la torre del ebanista Zimmer quién era. El poeta de la locura, un bandido, el militante de los Iguales. En las magníficas horas tardías, cuando se sabe orgulloso de ser definitivamente libre como Empédocles sin sandalias ante el Etna, cuando el viento empuja al ángel de la historia dejando ruinas tras de sí. Cuando la memoria del agua, la ternura de las lágrimas, casi el silencio es lo único que queda. Y la nada. El encuentro con la nada. La libertad final es magnífica, aunque ya no quede proyecto ni tentativa. Tampoco hay identidad. Sí una serie infinita de diferencias. Un decir fantasmagórico que quiebra el orden del discurso. Los emocionantes poemas de José Luis Rodríguez García que aquí se publican podrían ser los de Scardanelli, Salvatore Rosa o Buonarroti. Poemas que condensan con intensidad el pensamiento poético de un intelectual cuya obra rebosa en matices y no deja de apelarnos. |
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