Como para algunos antiguos, la poesía es para mí la mejor forma de expresar el misterioso mundo que nos rodea, desde el aliento y la intuición. Como una sorprendente flor contemplará el lector o la lectora el poema si este logra la mezcla justa de lenguaje, pensamiento y secreto. El tiempo corre más que nunca pero no termina de pasar. Vivimos atrapados en el entretiempo. Somos “pos” pero modernos. Queremos la verdad aunque penda sobre ella la maldición del “pos”. Encontrar la flor en el canto al suburbio gris. Discernir la escalofriante belleza del pavo real humano. Comprender que el castillo quiere ser estrella o que la superluna nos persigue obsesivamente. Saber qué significa el frío o qué antecede al dolor de la vida. Soñar con un hermano león en el exilio y disponer de un espejo poético en el que nos reflejamos con pantalones cortos. Disfrutar de la endiablada y fantástica complejidad pescando un salmón del Danubio en un río castellano. Ser todos los cuerpos. Cambiar de planeta. Buscar, en fin, el rostro amado en la noche solitaria, antes del alba, si no queremos cruzar océanos de tiempo y entonar con Drácula la canción del entretiempo |